Cyrz, un morceau de son avenir : ça a l’air de pas grand-chose au départ, un autre de ses sussureurs, un nouveau chanteur français avec du doux amer plein la besace. Et de fait, c’est un peu ça, sauf que musicalement, c’est très bien troussé, dans le genre folk américain mâtiné de Boogaerts, et qu’on sent une vraie fêlure, qu’il ne surjoue pas, mais qu’il ne sacrifie pas non plus à du second degré. Finalement, il est aimable sans chercher à l’être, ni sans chercher à être désagréable. C’est quelqu’un qui a l’air de ne pas se chercher du tout, en fait, qui a l’air d’être celui qu’il est, depuis toujours. Et si c’est beau d’entendre Armelle d’Holden chanter « Je ne suis pas ce que je suis », ça l’est tout autant d’entendre chez Cyrz, sans qu’il le chante, précisément le contraire.

Yvan, merci. Pour m’avoir, un soir de 1er Juillet, en terrasse d’un café de Bercy, alors que je m’apprêtais à assister au temporaire sacre des bleus contre les jaunes et verts en compagnie d’une palanquée de bourrins (« Henry, rent’ chez toi ! »; deux neurones, pas plus), chaudement recommandé « Derdang derdang » d’Archie Bronson Outfit. Tu avais raison, même si tu ne me l’as pas présenté comme ça, c’est une tuerie. Le seul disque de rock’n roll qui donne encore envie d’y croire à quelqu’un qui n’en a par ailleurs pas grand-chose à foutre (du rock’n roll). 38 minutes durant, une musique de ploucs touchés par la grâce, petits enfants dégénérés du Creedence Clearwater Revival, neveux du Gun Club, Spacemen 3 ayant laissé tomber les acides, ou, enfin, sorte de Quickspace concis (feu Quickspace, eux aussi en leur temps chez Domino, qui n’en finit plus de décrocher le pompon), et qui en parfaits innocents ne savent pas encore que le miracle ne se reproduira pas. Et c’est avec des comme eux qu’on s’intéressera encore au truc, et pas avec des Kaisers Chiefs, ni des Franz Ferdinand, ni des Flaming Lips (les Flaming Lips, mon dieu…quel PLAISIR à écouter ça ?).

En parlant de Jérôme Minière, je l’ai revu récemment en concert, au pays des baleines de Tadoussac, sous une tente copieusement arrosée par des cieux vengeurs. Et c’est toujours aussi bien, mieux même, puisqu’il a enfin trouvé une formule scénique qui rend justice à ses chansons. On l’a un peu oublié par chez nous, loin des yeux… et il ne faut pas hésiter à revenir sur son dernier opus, «Chez Herri Kopter », notamment pour ce morceau, « Un magasin qui n’existe pas », chanté avec Lhassa, et qui embarque, avec cette bête phrase toute bête : « Des nuées d’oiseaux partent vers le sud …et ça ne coûte rien ». Sens de la formule intact, un débit et un timbre de voix toujours aussi personnels et attachants, de la bouteille en sus, non, vraiment, il ne faut pas oublier Jérôme Minière.

En concert, vus aussi, d’un œil un peu plus torve : Arab Strap, tête d’affiche du festival à Moscou, c’est dire, toujours aussi par-dessus la jambe, la voix bien à côté, charisme de poulpe, et reprise de Bonnie Tyler en fermeture de bal: tout est bien.
Mogwai, aux Eurockéennes ; de derrière la scène, son impressionnant, guitares rouleaux compresseurs ; de devant la scène, horrible, du saigne oreilles, une aubaine pour les cabinets d’oto-rhino-laryngologie. A part ça, bien ce que je pensais : pas de compos, rien que du son, de l’accord mineur acnéïque sorti des poubelles de Robert Smith. Après, il y avait Sigur Ros ; on aurait dit Enigma. Et dieu, quelle vilaine voix.

Pour en revenir à, et en finir avec nos moutons discographiques, ces temps derniers, j’ai remis le nez dans le «High» de The Blue Nile (2004), et c’est injustifiable, car franchement, c’est pas possible, ces synthés Emmaüs, mais je sais pas, ça me touche comme pas permis ; c’est sa voix de Cock Robin springsteenophile qui me scie les pattes, comme sur ce « Stand close to me » final, interminable, immobile, sa syncope rythmique et ses nappes sur deux accords. Il parait que Benoît Burello en raffole, et ça ne me surprend guère. Va, ça suffira à me faire l’été, ça plus le Archie Bronson, et le Abd Al Malik.

Je vous embrasse, sous le chêne.